Escribe: Claudio Asaad

La literatura esta hecha, sobre todo,  de los silencios que construye el lenguaje, de las omisiones voluntarias, del acecho a zonas de sombras, de sitios imprecisos donde el lector impávido espera el encuentro con referencias o siluetas en las que pueda volver a reconocer los signos de la vida.  Quienes han vivido  en medio de las guerras, o por lo menos han sentido de cerca el terror que produce su olor y su eco, esas personas saben algo del dolor humano que el resto desconocemos: su ilimitado alcance, la profundidad de la herida sentida como un desgarro sin metáfora posible, sin probabilidad de traducción a una imagen o signo que declare la propia caladura con la misma potencia de la experiencia del cuerpo:  huesos, piel y conciencia puestos allí, en la zona de lo aparentemente insoportable.
Si para Walter Benjamín, el gesto en Kafka es en tanto objeto interminable del pensamiento, en la última novela de David Grossman los gestos de los protagonistas exceden el drama para situarse aún un paso más allá del pensamiento como espacio inabarcable. Allí donde los reflejos encendidos de todas las preguntas y los destellos  mudos de las respuestas  se configuran en medio de un paisaje sin desolación, donde los seres son protegidos por la  memoria, amasada con los  recuerdos y el montaje que esgrime la ficción en el lenguaje.
Escritor preciso, delicado, capaz de belleza y fluidez, Grossman  nos presenta un relato de enorme carga emotiva, en el que las ideas, acerca del conflicto histórico entre el Líbano e Israel, -mixtura letal  de odio  e  incomprensión-  son  exorcizados en nombre de una mirada humanista que trata de desentrañar, en boca de los tres personajes principales de la novela, el sentido del tiempo, la brevedad de la vida  y el exilio. Temas más que suficientes, puestos a prueba como materiales para pensar en este nuestro mundo, en el que el  sufrimiento es un espejo compartido, en el que se refleja la desdicha de la humanidad.
Orah es una mujer que hace su hijo todo el tiempo con la palabra, lo coloca siempre que puede o la deja, un ratito más, en el centro de la escena. Orah quiere cuidarlo del olvido, para rechazar toda emergencia de la muerte, esa garra cercana al niño que ha ido a la guerra, que se ha ido solo a ver morir, matar y sentir en carne propia el corto  e intenso paso por este mundo, apenas un nudo a punto de cortarse en la continuidad de la historia. Por eso, mientras Ofer esté en el frente, ella no lo esperará, no esperará la noticia fatal, cruzará Israel a pie, como una peregrina en busca de un sitio alejado de la herida.
Grossman sabe que la paz es un deseo lejano, por eso hace de la literatura un campo fértil que limpia la sangre y la pólvora y espera el verdor de la reconciliación de los hombres con esperanza. Una esperanza que no decayó a pesar de la muerte de su propio hijo en el frente mientras él escribía esta historia; una  novela que es una donación al mundo,  un testamento que en sí es la herencia de un testigo capaz de escribir con el cristal más fino del lenguaje, esas palabras  que llevaron a Paul Auster a leer esta  enorme obra de un  solo tirón.
David Grossman (1954), nació en Jerusalén. Estudió Filosofía y Arte Dramático en la Universidad Hebrea de Jerusalén. Es un  activista por la paz, muy crítico con el  gobierno israelí. Su obra ha sido traducida a numerosos idiomas y ha recibido varios premios. ?La memoria de la piel?,  ?Tú serás mi cuchillo?, ?Llévame contigo? y ?El libro de la gramática interna?, son algunos de sus libros publicados.